Mi libreta azul: marzo 2020

anda,

dame un poquito más,

que así no hay quien se agarre

a este clavo ardiendo

El libertino (y mi prólogo)

"Déjenme serles franco desde el mismo comienzo.

No les voy a gustar. Sentirán envidia o quizá repulsión. No les gustaré ahora y les gustaré mucho menos mientras avancemos.(...)No es un alarde u opinión. Es un diagnóstico totalmente sólido. Lo pongo en juego ya saben. Y me verán ponerlo en juego y luchar por ello. No. Se meterían un problema. Mejor lleguen a sus propias conclusiones desde lejos.. (...)

Eso es. Ese es mi prólogo. Nada con rima. Sin muestras de modestia. ¡No esperaban modestia! Eso creo.

Soy John Wilmot. Segundo Conde de Rochester.

Y no quiero gustarles."

·Modificado·

Lo que alguien algún dia dijo (y habia alguien que lo apuntó):

· Lo único que puedo decirles a ustedes es que si me hacen una pregunta y no sé la respuesta, les diré directamente que no sé la respuesta, pero también buscaré la forma de encontrarla, y cuando la tenga, se la daré"

En busca de la felicidad.

· "Las conocía, le interesaban, luego dejaban de interesarle y volvía a quedarse solo"

Seda.

Alessandro Baricco

· "Me gustan mis errores: no quiero renunciar a la libertad deliciosa de equivocarme."

Charlot

·Ya estoy harta de ti y de tu estreñimiento emocional

(Tarzán)

Poesía

Es misteriosa como el tiempo y el mercurio,

delirante y exacta, álgebra y fuego.

Cuando nadie la espera, coronada de escarcha,

baja tarareando con pies maravillosos,

por entre los helechos. Muchos enamorados

consagraron su vida a llamarla, elevaron

laboriosos palacios para ella,

y no condescendió ni a una mirada.

No sirve para nada y son millones

los que viven por ella. Cuando piensas

que prefiere a los locos y vagabundos, pasa

del brazo de un ministro o Mr. Eliot.

Es papeles manchados de tinta y es el mundo

con hogueras y robles, despedidas, los Andes,

la luna azul y Concha Valladares. Su rostro

constantemente cambia, inconstante. Y no cambia.

Bécquer la confundió con el Amor

y es una forma de no ser feliz.

Miguel d'Ors, La música extremada, Renacimiento, Sevilla 1991

Mario Benedetti, Curriculum.

El cuento es muy sencillo
usted nace
contempla atribulado
el rojo azul del cielo
el pájaro que emigra
el torpe escarabajo
que su zapato aplastará
valiente

usted sufre
reclama por comida
y por costumbre
por obligación
llora limpio de culpas
extenuado
hasta que el sueño lo descalifica

usted ama
se transfigura y ama
por una eternidad tan provisoria
que hasta el orgullo se le vuelve tierno
y el corazón profético
se convierte en escombros

usted aprende
y usa lo aprendido
para volverse lentamente sabio
para saber que al fin, el mundo es esto
en su mejor momento una nostalgia
en su peor momento un desamparo
y siempre siempre
un lío

entonces
usted muere.

De Mario Benedetti, Curriculum.

lunes, 9 de marzo de 2020